Je m’en rappellerai toujours. Cette année-là on patrouillait par deux. Le chef m’avait collé Vic-la-Guigne pour tout l’été. Je supportais son haleine de vieux whisky irlandais et de tabac à chiquer, pendant qu’il se plaignait de son gendre, de la ferme et de ses quatre filles.
On nous avait signalé une disparition une heure plus tôt, alors on patrouillait avec plus ou moins de zèle dans les zones marécageuses, autour des étangs à grenouilles.
Je sais plus bien pourquoi on s’est arrêtés. Vic devait sans doute évacuer son bourbon, et moi avec la goutte que je me traînais depuis des mois, j’ai suivi le mouvement. C’est là qu’on l’a vue.
Elle était couchée en position fœtale, les yeux mi-clos, les cheveux teintés d’un roux chatoyant. Mais c’est pas ça qui m’a surpris. Autour d’elle, tout avait repoussé, comme si la nature avait décidé qu’elle ferait maintenant partie du décor. D’étranges fleurs bleuâtres avaient développé leurs formes capricieuses, comme sorties de la fille.
Vic est arrivé en rotant, et l’air profondément désolé, quoiqu’un brin émerveillé, lui aussi, par l’étonnant tableau que représentait cette scène morbide, il a déclaré : « Je crois bien qu’on a affaire à un esthète. »

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Texte @alieloizel_art